人生永远追逐着幻光,但谁把幻光当作了幻光,谁边陷入了无边的苦海。

——臧克家

作文精选南雁归时更寂寥(优秀2篇)

一叶知秋。

不知不觉天空不见了澄澈的蓝,而是揉进了青山的黛*,闷闷的灰了。

一早起来,天朦胧山迷蒙,依稀仿佛的,像是相拥在一起。夏天,那连绵的群山像是少女的心事,此时,应该便是恋爱的季节了吧。

只是恋爱,还是挡不住萧索呢。

也许秋天,终究是孤独的。(*作文网 sanwen)

期中考试刚过,用郭敬明的一句话说,每次考试都是翻来覆去的死。而现在,我起死回生了。

考前一星期,便被这个噩梦靥住了。没日没夜的做题,没日没夜地复习。

午后,温度较之清晨有所回暖,阳光漏过树叶的罅隙,懒懒地游走指缝。眼前的世界地形图渐渐混沌,七个大陆端起四个大洋的盘子叙起旧来,怎么也分不开。空气里游离的细小尘埃此时难以遁逃,颗粒分明的四处蹿着,没有规律地转圈。稍稍盯一会,就会*疼地厉害。使劲揉了揉眼,还是无济于事。身体里的每一寸都自觉地组队,然后我便看见了它们费劲排列的结果,那只是一个字——困。

语文又解决了一本,记得最后的几篇文言文是《渔夫》和《报任安书》。

屈原。司马迁。编书的老师是不是太精明,你说,还有谁比他们更适合秋天?

芥川龙之介曾说,最聪明的处世之术是,即对世俗投以白眼,又与于其同流合污。

如此说来,他们着实不太懂得处世之道。

一个毅然赴死。一个,忍辱求生。

在他们面前,生与死不是两个极端,只是两个位列南北的站台,他们分别上了不同的列车,然后就这样轰轰地驶向远方。

他们的背影有着同样的消瘦,眉间,萦着同一种忧伤。纵使他们在不同的经纬上移动,他们的心却如磁针石,不指南方不肯休。而南方,正是家国的方向。

对于他们而言,理想意味着什么?生命意味着什么?

当生与死成为了最后的分岔路,是什么令他们做出了选择?

究竟是哪一种力量促使这他们打破现实与梦幻的纠缠?

千年之后的某一天,我捧着语文书小心地问,声音恍惚地连自己也听不见。

因为有时候真的会怀疑自己脚下的路是否有尽头。

千载难逢地遇上了体育课,万年难得地适逢自由活动。正好是下午两点。秋天的阳光并不夏日那般的骄横,那般难以忽视的存在。它淡淡的,凉凉的,薄薄的像纱一般轻,绸一般软,若即若离,似远似近,像个生*疏离的女子,只可远观而不可亵玩。

牵上伙伴的手,在校园的路上踩落叶。刚刚与枝干分别,叶子似乎还保持着最后的姿态,然而青春已被无情的秋蚕食,韶光易逝,沉淀下的只有沧桑的黄褐*,还有分布在脉络上的空洞与暗点。有些不堪。

一脚踏上。是脆响。

没有过多的挣扎,短促却异常响亮。移开脚时,已是斑驳的碎片,细细地,乖巧地在绿意盎然的草间隐匿了。

有时候,无谓的挣扎只会让心中存着一丝残念,藕断丝连的,无法彻底释怀。

我常常会想,想过去,想未来。看着天的颜*慢慢地变,看着电线杆上的鸟儿停了又飞,看着楼下经过的一张张笑脸,看着老师手里的一捧捧试卷,看着咸鸭蛋黄似的太阳被山吞了去,看着自己又恍惚了一天。

我常常会问,问自己,问别人。哎,你说,咱们这么读下去,有意思嘛?

这时候,往往会有个白眼——即便是没有,那又能怎样呢?

是啊,又能怎样呢。

我只是个小小的我,就像秋天的落叶,卑微的,脆弱的,倔强的,执拗的。

我甚至不能选择离开的时间和离开的方式。我只能和千千万万的树叶一样,在同一个季节落下,离开,轮回,重生。给我的,只有从树梢到土地的距离,只有,一片落叶落下的时间。

那么,我应该怎样呢?

要不要用最后的机会转两个圈,当一回梦中的蝴蝶?

我不知道。因为我的秋天,好像还很远。

突然,我感觉有什么落到我的身上。带着难以直视的力量却浅浅栖在心泉。

那不是别的,那是两束目光。从汨罗江畔,从地牢中传来;从飘飞的衣袂间,从凝墨的笔锋间传来;从高昂的头颅,从挺直的脊梁中传来。穿过光*的层层迷雾,刺破历史的重重*霾,马不停蹄的劈开,劈开混沌的未来。


《第2篇:作文精选南雁归时更寂寥》

人生永远追逐着幻光,但谁把幻光当作了幻光,谁边陷入了无边的苦海。

——臧克家

一叶知秋。

不知不觉天空不见了澄澈的蓝,而是揉进了青山的黛*,闷闷的灰了。

一早起来,天朦胧山迷蒙,依稀仿佛的,像是相拥在一起。夏天,那连绵的群山像是少女的心事,此时,应该便是恋爱的季节了吧。

只是恋爱,还是挡不住萧索呢。

也许秋天,终究是孤独的。

期中考试刚过,用郭敬明的一句话说,每次考试都是翻来覆去的死。而现在,我起死回生了。

考前一星期,便被这个噩梦靥住了。没日没夜的做题,没日没夜地复习。

午后,温度较之清晨有所回暖,阳光漏过树叶的罅隙,懒懒地游走指缝。眼前的世界地形图渐渐混沌,七个大陆端起四个大洋的盘子叙起旧来,怎么也分不开。空气里游离的细小尘埃此时难以遁逃,颗粒分明的四处蹿着,没有规律地转圈。稍稍盯一会,就会*疼地厉害。使劲揉了揉眼,还是无济于事。身体里的每一寸都自觉地组队,然后我便看见了它们费劲排列的结果,那只是一个字——困。

语文又解决了一本,记得最后的几篇文言文是《渔夫》和《报任安书》。

屈原。司马迁。编书的老师是不是太精明,你说,还有谁比他们更适合秋天?

芥川龙之介曾说,最聪明的处世之术是,即对世俗投以白眼,又与于其同流合污。

如此说来,他们着实不太懂得处世之道。

一个毅然赴死。一个,忍辱求生。

在他们面前,生与死不是两个极端,只是两个位列南北的站台,他们分别上了不同的列车,然后就这样轰轰地驶向远方。

他们的背影有着同样的消瘦,眉间,萦着同一种忧伤。纵使他们在不同的经纬上移动,他们的心却如磁针石,不指南方不肯休。而南方,正是家国的方向。

对于他们而言,理想意味着什么?生命意味着什么?

当生与死成为了最后的分岔路,是什么令他们做出了选择?

究竟是哪一种力量促使这他们打破现实与梦幻的纠缠?

千年之后的某一天,我捧着语文书小心地问,声音恍惚地连自己也听不见。

因为有时候真的会怀疑自己脚下的路是否有尽头。

千载难逢地遇上了体育课,万年难得地适逢自由活动。正好是下午两点。秋天的阳光并不夏日那般的骄横,那般难以忽视的存在。它淡淡的,凉凉的,薄薄的像纱一般轻,绸一般软,若即若离,似远似近,像个生*疏离的女子,只可远观而不可亵玩。

牵上伙伴的手,在校园的路上踩落叶。刚刚与枝干分别,叶子似乎还保持着最后的姿态,然而青春已被无情的秋蚕食,韶光易逝,沉淀下的只有沧桑的黄褐*,还有分布在脉络上的空洞与暗点。有些不堪。

一脚踏上。是脆响。

没有过多的挣扎,短促却异常响亮。移开脚时,已是斑驳的碎片,细细地,乖巧地在绿意盎然的草间隐匿了。

有时候,无谓的挣扎只会让心中存着一丝残念,藕断丝连的,无法彻底释怀。

我常常会想,想过去,想未来。看着天的颜*慢慢地变,看着电线杆上的鸟儿停了又飞,看着楼下经过的一张张笑脸,看着老师手里的一捧捧试卷,看着咸鸭蛋黄似的太阳被山吞了去,看着自己又恍惚了一天。

我常常会问,问自己,问别人。哎,你说,咱们这么读下去,有意思嘛?

这时候,往往会有个白眼——即便是没有,那又能怎样呢?

是啊,又能怎样呢。

我只是个小小的我,就像秋天的落叶,卑微的,脆弱的,倔强的,执拗的。

我甚至不能选择离开的时间和离开的方式。我只能和千千万万的树叶一样,在同一个季节落下,离开,轮回,重生。给我的,只有从树梢到土地的距离,只有,一片落叶落下的时间。

那么,我应该怎样呢?

要不要用最后的机会转两个圈,当一回梦中的蝴蝶?

我不知道。因为我的秋天,好像还很远。

突然,我感觉有什么落到我的身上。带着难以直视的力量却浅浅栖在心泉。

那不是别的,那是两束目光。从汨罗江畔,从地牢中传来;从飘飞的衣袂间,从凝墨的笔锋间传来;从高昂的头颅,从挺直的脊梁中传来。穿过光*的层层迷雾,刺破历史的重重*霾,马不停蹄的劈开,劈开混沌的未来。