人生永远追逐着幻光，但谁把幻光当作了幻光，谁边陷入了无边的苦海。
——臧克家
一叶知秋。
不知不觉天空不见了澄澈的蓝，而是揉进了青山的黛*，闷闷的灰了。
一早起来，天朦胧山迷蒙，依稀仿佛的，像是相拥在一起。夏天，那连绵的群山像是少女的心事，此时，应该便是恋爱的季节了吧。
只是恋爱，还是挡不住萧索呢。
也许秋天，终究是孤独的。(*作文网 sanwen)
期中考试刚过，用郭敬明的一句话说，每次考试都是翻来覆去的死。而现在，我起死回生了。
考前一星期，便被这个噩梦靥住了。没日没夜的做题，没日没夜地复习。
午后，温度较之清晨有所回暖，阳光漏过树叶的罅隙，懒懒地游走指缝。眼前的世界地形图渐渐混沌，七个大陆端起四个大洋的盘子叙起旧来，怎么也分不开。空气里游离的细小尘埃此时难以遁逃，颗粒分明的四处蹿着，没有规律地转圈。稍稍盯一会，就会*疼地厉害。使劲揉了揉眼，还是无济于事。身体里的每一寸都自觉地组队，然后我便看见了它们费劲排列的结果，那只是一个字——困。
语文又解决了一本，记得最后的几篇文言文是《渔夫》和《报任安书》。
屈原。司马迁。编书的老师是不是太精明，你说，还有谁比他们更适合秋天？
芥川龙之介曾说，最聪明的处世之术是，即对世俗投以白眼，又与于其同流合污。
如此说来，他们着实不太懂得处世之道。
一个毅然赴死。一个，忍辱求生。
在他们面前，生与死不是两个极端，只是两个位列南北的站台，他们分别上了不同的列车，然后就这样轰轰地驶向远方。
他们的背影有着同样的消瘦，眉间，萦着同一种忧伤。纵使他们在不同的经纬上移动，他们的心却如磁针石，不指南方不肯休。而南方，正是家国的方向。
对于他们而言，理想意味着什么？生命意味着什么？
当生与死成为了最后的分岔路，是什么令他们做出了选择？
究竟是哪一种力量促使这他们打破现实与梦幻的纠缠？
千年之后的某一天，我捧着语文书小心地问，声音恍惚地连自己也听不见。
因为有时候真的会怀疑自己脚下的路是否有尽头。
千载难逢地遇上了体育课，万年难得地适逢自由活动。正好是下午两点。秋天的阳光并不夏日那般的骄横，那般难以忽视的存在。它淡淡的，凉凉的，薄薄的像纱一般轻，绸一般软，若即若离，似远似近，像个生*疏离的女子，只可远观而不可亵玩。
牵上伙伴的手，在校园的路上踩落叶。刚刚与枝干分别，叶子似乎还保持着最后的姿态，然而青春已被无情的秋蚕食，韶光易逝，沉淀下的只有沧桑的黄褐*，还有分布在脉络上的空洞与暗点。有些不堪。
一脚踏上。是脆响。
没有过多的挣扎，短促却异常响亮。移开脚时，已是斑驳的碎片，细细地，乖巧地在绿意盎然的草间隐匿了。
有时候，无谓的挣扎只会让心中存着一丝残念，藕断丝连的，无法彻底释怀。
我常常会想，想过去，想未来。看着天的颜*慢慢地变，看着电线杆上的鸟儿停了又飞，看着楼下经过的一张张笑脸，看着老师手里的一捧捧试卷，看着咸鸭蛋黄似的太阳被山吞了去，看着自己又恍惚了一天。
我常常会问，问自己，问别人。哎，你说，咱们这么读下去，有意思嘛？
这时候，往往会有个白眼——即便是没有，那又能怎样呢？
是啊，又能怎样呢。
我只是个小小的我，就像秋天的落叶，卑微的，脆弱的，倔强的，执拗的。
我甚至不能选择离开的时间和离开的方式。我只能和千千万万的树叶一样，在同一个季节落下，离开，轮回，重生。给我的，只有从树梢到土地的距离，只有，一片落叶落下的时间。
那么，我应该怎样呢？
要不要用最后的机会转两个圈，当一回梦中的蝴蝶？
我不知道。因为我的秋天，好像还很远。
突然，我感觉有什么落到我的身上。带着难以直视的力量却浅浅栖在心泉。
那不是别的，那是两束目光。从汨罗江畔，从地牢中传来；从飘飞的衣袂间，从凝墨的笔锋间传来；从高昂的头颅，从挺直的脊梁中传来。穿过光*的层层迷雾，刺破历史的重重*霾，马不停蹄的劈开，劈开混沌的未来。
《第2篇：作文精选南雁归时更寂寥》
人生永远追逐着幻光，但谁把幻光当作了幻光，谁边陷入了无边的苦海。
——臧克家
一叶知秋。
不知不觉天空不见了澄澈的蓝，而是揉进了青山的黛*，闷闷的灰了。
一早起来，天朦胧山迷蒙，依稀仿佛的，像是相拥在一起。夏天，那连绵的群山像是少女的心事，此时，应该便是恋爱的季节了吧。
只是恋爱，还是挡不住萧索呢。
也许秋天，终究是孤独的。
期中考试刚过，用郭敬明的一句话说，每次考试都是翻来覆去的死。而现在，我起死回生了。
考前一星期，便被这个噩梦靥住了。没日没夜的做题，没日没夜地复习。
午后，温度较之清晨有所回暖，阳光漏过树叶的罅隙，懒懒地游走指缝。眼前的世界地形图渐渐混沌，七个大陆端起四个大洋的盘子叙起旧来，怎么也分不开。空气里游离的细小尘埃此时难以遁逃，颗粒分明的四处蹿着，没有规律地转圈。稍稍盯一会，就会*疼地厉害。使劲揉了揉眼，还是无济于事。身体里的每一寸都自觉地组队，然后我便看见了它们费劲排列的结果，那只是一个字——困。
语文又解决了一本，记得最后的几篇文言文是《渔夫》和《报任安书》。
屈原。司马迁。编书的老师是不是太精明，你说，还有谁比他们更适合秋天？
芥川龙之介曾说，最聪明的处世之术是，即对世俗投以白眼，又与于其同流合污。
如此说来，他们着实不太懂得处世之道。
一个毅然赴死。一个，忍辱求生。
在他们面前，生与死不是两个极端，只是两个位列南北的站台，他们分别上了不同的列车，然后就这样轰轰地驶向远方。
他们的背影有着同样的消瘦，眉间，萦着同一种忧伤。纵使他们在不同的经纬上移动，他们的心却如磁针石，不指南方不肯休。而南方，正是家国的方向。
对于他们而言，理想意味着什么？生命意味着什么？
当生与死成为了最后的分岔路，是什么令他们做出了选择？
究竟是哪一种力量促使这他们打破现实与梦幻的纠缠？
千年之后的某一天，我捧着语文书小心地问，声音恍惚地连自己也听不见。
因为有时候真的会怀疑自己脚下的路是否有尽头。
千载难逢地遇上了体育课，万年难得地适逢自由活动。正好是下午两点。秋天的阳光并不夏日那般的骄横，那般难以忽视的存在。它淡淡的，凉凉的，薄薄的像纱一般轻，绸一般软，若即若离，似远似近，像个生*疏离的女子，只可远观而不可亵玩。
牵上伙伴的手，在校园的路上踩落叶。刚刚与枝干分别，叶子似乎还保持着最后的姿态，然而青春已被无情的秋蚕食，韶光易逝，沉淀下的只有沧桑的黄褐*，还有分布在脉络上的空洞与暗点。有些不堪。
一脚踏上。是脆响。
没有过多的挣扎，短促却异常响亮。移开脚时，已是斑驳的碎片，细细地，乖巧地在绿意盎然的草间隐匿了。
有时候，无谓的挣扎只会让心中存着一丝残念，藕断丝连的，无法彻底释怀。
我常常会想，想过去，想未来。看着天的颜*慢慢地变，看着电线杆上的鸟儿停了又飞，看着楼下经过的一张张笑脸，看着老师手里的一捧捧试卷，看着咸鸭蛋黄似的太阳被山吞了去，看着自己又恍惚了一天。
我常常会问，问自己，问别人。哎，你说，咱们这么读下去，有意思嘛？
这时候，往往会有个白眼——即便是没有，那又能怎样呢？
是啊，又能怎样呢。
我只是个小小的我，就像秋天的落叶，卑微的，脆弱的，倔强的，执拗的。
我甚至不能选择离开的时间和离开的方式。我只能和千千万万的树叶一样，在同一个季节落下，离开，轮回，重生。给我的，只有从树梢到土地的距离，只有，一片落叶落下的时间。
那么，我应该怎样呢？
要不要用最后的机会转两个圈，当一回梦中的蝴蝶？
我不知道。因为我的秋天，好像还很远。
突然，我感觉有什么落到我的身上。带着难以直视的力量却浅浅栖在心泉。
那不是别的，那是两束目光。从汨罗江畔，从地牢中传来；从飘飞的衣袂间，从凝墨的笔锋间传来；从高昂的头颅，从挺直的脊梁中传来。穿过光*的层层迷雾，刺破历史的重重*霾，马不停蹄的劈开，劈开混沌的未来。
